Pensées en vrac :

Dans les « farmacias », on trouve de tout : des jeux pour enfants, des recharges de téléphone, des piles, et quelques médicaments.

Il y a plein de flics et autres vigiles en uniformes. Les policiers, mêmes municipaux, se promènent avec des gilets pare-balles ; ils doivent crever de chaud… je ne suis pas allé leur demander comment ils font pour supporter ça. Il n’est pas rare de les croiser, à pied ou à plusieurs à l’arrière d’un pick-up, armés de fusils automatiques.

Notre loyer est de 2500 MXP. Aucun papier signé, pas d’état des lieux. Un simple reçu pour les sous qu’on a donné (un loyer + un mois de caution).

Il y a plein de chiens errants, et plein de chiens dans les maisons.

Le ramassage des poubelles est original : une personne passe dans la rue en faisant tinter fort une cloche, puis quelques minutes après passe le camion auquel il faut apporter nos sacs-poubelles.

L’eau du robinet n’est pas potable. Il faut faire tremper les légumes crus dans de l’eau avec un peu de désinfectant avant de les consommer.

Oaxaca est connu pour être assez protégée (par qui, par quoi, pourquoi ?) de la violence (des cartels de la drogue ou autres). C’est aussi une région où l’on peut à peu près espérer manger des légumes pas trop pourris de pesticides ou d’engrais.

Le plastique est omniprésent. Emballages, objets divers, meubles.

Les « parcs » sont en fait d’immenses places assez minérales ; peu de pelouse, des arbres gigantesques. Ça manque de verdure. Hâte d’aller découvrir la campagne.

Les nuages se font rare en ce moment. Il fait très chaud. Je pense à l’hiver français, sans regrets.

Les gens ont souvent le visage plutôt sévère, ou « neutre », mais lorsqu’on leur adresse la parole, la gentillesse et les sourires apparaissent. Ils aident volontiers le « blanc égaré », non sans un certain amusement parfois. Engager une conversation n’importe où est chose assez aisée et courante.

Je subis les premiers racismes. On m’a traité de « connard d’américain ». On a craché au sol avec un regard méchant, à mon passage. C’est rare heureusement. Je pense aux personnes étrangères en France ou ailleurs dans les pays « similaires ».

Les mandarines sont excellentes mais bourrées de pépins.

Les étals de viande dans les marchés ne font pas trop envie. L’hygiène semble être assez différente de « chez nous »…  Des monceaux de barbac’ entassés dans une fraicheur relative.

Les coquilles des œufs d’ici sont d’un blanc immaculé.

Il est dur d’être végétarien en ce pays. La viande est partout, et vouloir s’en passer ne semble pas être compris. Alors nous en mangeons parfois, voir même souvent, malgré nos tentatives d’esquives.

D’avantage de pensées au prochain numéro

Faux !

Voici l’histoire,

Nous fêtons « le jour des morts » dans un village la nuit, au milieu d’une foule de gens déguisés ( ayant la phobie des masques ce n’était déjà pas facile )… et je marchais pour rejoindre des ami-e-s et soudain j’ai disparu !

Imaginez-vous un personnage qui tombe dans le vide dans un cartoon…

Pareil ! Je suis tombée dans un trou (un rectangle d’à peine un mètre sur un mètre) ayant une profondeur de plus d’un mètre. Il y avait évidemment de l’eau dans le fond ^^. J’ai eu de la chance puisque mouillée jusqu’à l’os, je n’ai eu qu’une blessure à la jambe, drôle de blessure aussi…un trou profond dans la jambe, juste un trou qui mène à l’os. Je rassure ma famille, ça cicatrise, j’arrive à marcher donc ça va !

Le trou est bien plus profond qu'il n'y parait ici...

C’est une histoire de trou !

L'eau oxygénée, ça mousse !

Moralité : il ne faut pas avoir le nez en l’air ici ! Les routes, les trottoirs sont des éléments dangereux ! Il va falloir que je me concentre sérieusement !

Cha.

Le Hackmitin se passe. C’est très technique, nous ne comprenons pas grand-chose du haut de notre expérience de la langue de trois jours.

J’admire les personnes présentes, j’adore les repas (la pastèque, le riz, les haricots noirs et les omelettes au p’tit dej’, hmmm) ; Je suis aux anges ici… Il fait juste un peu trop froid (c’est pas une blague, ça caille le soir à 2250 mètres).

Sommes allés chercher en voiture du pulque artisanal, dans un bled typique. Un vieux mexicain nous en fait gouter, nous offre des gâteaux de la fête des morts ; gâteaux et instants magiques.

Dans les rues je retrouve un peu de l’Afrique. C’est le bordel, plein de bruits (mais pas un bruit de fond constant comme dans les villes européennes, plutôt des touches très bruyantes partout), c’est pas toujours propre, dangereux parfois, des véhicules improbables (des Dodge, des Coccinelles, des énormes pick-up américains), des bitumes défoncés, un code de la route inutile, des boutiques pas croyables. C’est difficilement descriptible ici. Peut-être bientôt en photos.

Grisouille a surement trouvé super-cool de pisser sur le sac de HS la veille du départ…
Nettoyage façon « remède de grand-mère » (serpillère et eau gazeuse) + Fébrèze + bicarbonate de sodium.
Bref, ça va puer des semaines.

Merci encore Éloïse pour la route jusqu’à Orly.

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La difficile attente à l’aéroport ; la compagnie jusqu’au dernier moment ne savait pas si la cage de Zaùka allait rentrer dans la soute.

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90 cm hauteur officielle de soute, 90 cm hauteur officielle de cage. CA PASSE !


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Décollage de l’avion en retard de 20 minutes à cause de ça.
On nous installe en business classe jusqu’à l’escale de Madrid.